El embrujo de Morfeo

No me gusta dormir. Me horroriza perder la creatividad que me otorgan las horas de vigilia. Hasta que llega el momento de despertarme, cuando evito a toda costa desprenderme de los brazos de Morfeo.

Tempus fugit (un poema barroco)

Mediollena por sentir queda mi vida

mas, vacía del amor, a mis espaldas,
no podré vivir ya, nunca serena
hasta encontrar el objeto que la calma.

Dulcitriste y amargo es el sabor
de la pena tan grande que me embarga.
Se me va la vida entre las manos,
se me va la vida y no hago nada.

Se me clava de tus ojos la mirada
del amor, de la vida malgastada. 
Me reprochas, con perlas y granadas
que yo pude ser, y no fui nada.

Desperté del sueño; pesadilla
con alivio advertí que yo soñaba.
El mensaje para el dueño claro estaba:
se me va la vida, y no hago nada.

Pero aún todo se puede remediar.
Es temprano ahora; el gran pesar
sería ya más tarde, descubrir
todo lo que quedaba por vivir.

Un recuerdo de Bruselas

Mont des Arts, Bruselas

     Cuando pienso en Bruselas

no pienso en cielos grises;

idiomas que se cruzan 

me vienen a la mente.

Fogosos edificios 

sobre cielo escarlata

y níveas escaleras

bañadas por el sol. 

Bronceadas esculturas

sobre altos pedestales

desde lo alto, saludan. 

Y al caer la tarde

nubes rosas, veloces,

de sueños no cumplidos 

tiñen el horizonte. 

       Cuando estoy en Bruselas

se me olvida el invierno

y las nieves congeladas

hasta que el húmedo frío

los pies me paraliza. 

Librerías empolvadas 

y antiquaires en Sablon;

mercadillos d'occasion

me descubren otros mundos...

Y las lágrimas de lluvia

alegres me parecen. 

La tristeza sobreviene

cuando pienso en la gente: 

el cielo cae de plomo

sobre mis hombros tristes 

y un aguijón de plata

se clava en mi nostalgia. 

       Cuando voy por Bruselas, 
no veo bruselenses.
Veo calles desérticas
o de turistas llenas.

Por paseos solitarios

descubro gentes raras,
y las gentes corrientes

en todos lados están. 

Mentes cerradas, abiertas. 
Calle estrecha y avenida 
con alegres empedrados 
en los que torcerse el pie.

Cuesta arriba y empinada, 
no hay gofres en bicicleta,
sino muchas losas sueltas

y sus eternas reformas. 

Pues Bruselas no es París: 
bajo el cielo de Magritte
no hay bistrots, hay brasseries

donde se sirven moules frites 

y un entorse à la cheville... 

     Cuando descubro Bruselas

pego el ojo a los cristales
del médico de instrumentos: 
los oficios, de momento
se resisten a morir.

Burocracia interminable
o más bien, lenta.
Olor fresco en los jardines.
Aire triste y decadente...
Anaranjadas farolas
y en la Grand Place: ¡acuarelas!

El arte.
Baile y danza.
Basuras y escaleras. 
Sube y baja. ¡Tanta cuesta!
¿No era plano el país belga?

En pintorescos rincones
de gofres et chocolats
se impregna el aroma ambiente.

Y en la terraza de Louise, 
une vue panoramique:  
L'Atomium et Les Marolles, 
Place Flagey et Basilique. 

     Cuando paseo en Bruselas

los conciertos me sorprenden:

techno, tango y jazz manouche

en un ritmo que no duerme.

Stagiaires en Place Lux;
cornettes de pâtes, friteries, 
sauces tartar et andalouse.  

Bar à vins y jazz en bares,

bar à huîtres, malabares. 
Vida bohemia y bullicio.
Artes, música, gentío.

Con sus terrazas llenas

al primer rayo de sol,

y esa gente que saluda

sin conocerte de nada. 

     Yo no sé si Bruselas
me gusta o no me gusta.
Sólo sé que me sorprende
con sus ritmos; me divierte,
me hastía o me enternece.
Y a veces me enfurece.
No me deja indiferente.

Je la cherche, 
elle me manque. 

Cuando el camarero se da cuenta de que el cliente se enfada porque su bebida tarda demasiado

Infusión, ¡difusión!

« BOUM » (Latido)

« BOUM » (Latido). Mon cœur bat plus fort après chaque caresse. Mes joues crépitent, titillent au chaud, rougissent. Je veux prendre de l´air, faire gonfler mes poumons; car le sang doit arriver jusqu'au dernier coin de mon corps, jusqu'au bout de mes doigts, qui sentent ta peau et s'excitent, jouissent. Tu m'éblouies.

J'ai hâte de te frôler, te toucher. De reconnaître chaque tache de ta peau. Mais tu n'est plus là.

Dans mes jambes, la force diminue; mes mains tremblent. 

Aveuglée par tes mots, le monde tourne autour de toi, maintenant. Ou « mon » monde, en fait. 
Ligero mareo
Noir désir...

Je t'aime. 

Sueño reparador

Como cada mañana, a Aurelio le despierta el claqueteo de zapatos junto a sus cartones malolientes. Son brillantes, lustrosos. Quiere escupirles, pero no le quedan fuerzas. Ahora llegan los tacones: alarga su mano para tocarlos y le cae un billete arrugado. Abre el billete con ansia, pero sólo era un tique de metro. El gentío le pisa, y le da vueltas la cabeza de tanto tiempo que lleva sin comer. Como cada mañana, cierra los ojos para soñar y cuando los abre despierta en el campo, en su infancia, de la que nunca quiere regresar.

Foto: Jaime Sesé (http://jaimesesefotografia.blogspot.com.es/)

Taller de microrrelatos "Sea breve, por favor. II" del Colectivo Iletrados

Estoy perdiendo la identidad

Hoy me toca renovar el DNI. Tras la ducha limpio el espejo empañado hasta que consigo verme, pero mi brazo derecho continúa borrado por el vapor. Por más que lo limpio, el vaho no desaparece. Son las 8:43, así que me voy sin la imagen de mi brazo, pues llego tarde. Cuando llega mi turno en comisaría el funcionario me advierte de que estoy en un error: “Usted vino ayer a las cinco” – dice – “Aquí está el resguardo firmado con su huella”. – No puede ser – Le digo mientras mojo mi dedo en tinta y le estampo el pulgar en el papel. – ¡Compruébela, no es la misma! – Pero el terror me paraliza cuando veo que no tengo huellas… Estoy perdiendo la identidad.

Taller de microrrelatos "Sea breve, por favor. II" del Colectivo Iletrados